- La femme aux six doigts -

Anthony P.

Il est 6h, nouveau soleil.

Classique de jazz, café noir, sans sucre.

Elle s’endort. 

Elle se réveillera peut-être plus tard, échappée entre les lignes d’un poème lu sous un allogène, un semblant d’apparition au coin d’un carnet, elle ne reste jamais longtemps, les abstractions de fumée me rappellent son sourire.

Elle se couche quand je me lève. 

Il est 6h, nouveau soleil. 

Classique de jazz, café noir, un sucre.

Elle s’endort. 

Toujours un peu plus profondément alors que je contemple les courbes des muses dans le reflet des vitres du métro, un verre de rhum, un souvenir, encore un peu plus. 

Demain j’irai acheter une toile. 

Il est 6h, nouveau soleil. 

Anthony P.